11/9/11

Pretérito perfecto compuesto.

He descubierto que no hay kilómetros más largos que los que se quieren pero no se pueden recorrer.
He tratado de sentirme bien, mejor, genial e iderrumbable moralmente, pero he fallado por activa y por pasiva.
He redescubierto el placer de escribir cuando la soledad me come y no quiero/puedo hablar con nadie.
He callado a mis ojos para que no gritaran lo que mi boca era incapaz de escupir por cobardía.
He aprendido a medir las distancias y a no distinguir las medidas que tengo que aprender para con determinadas personas.
 
Me he dado cuenta de que sólo sé escribir en pretéritos perfectos compuestos.

5/9/11

Ensueños.

Regresar, reencarnado en la brisa del mar 
es regresar con mil historias en el equipaje.


Me quedé allí sentada. Olía a hierbabuena, y me recordé a mí misma hace años jugando en esas mismas calles que siguen llevando mi nombre. Cerré los ojos y me teletransporté a tan sólo unas semanas atrás, a la serenidad de tus rasgos mientras dormías a mi lado. Abrí los ojos y ya no estabas. En su lugar estaba el olor a soledad, a rutina, y a hastío. No parece querer marcharse la herrumbre que se ha depositado en mi alma.
¿Qué voy a hacer con mi sino si no puedo cambiar el destino? Cierro los ojos y sueño.